La pipe
Le vent soufflait la fumée de cette pipe, comme le temps chasse les souvenirs de la vie.
Il fumait sa pipe qui le faisait voyager encore un peu
Elles sont toutes différentes les pipes, aussi nombreuses que les histoires d'une vie vécue
Comme chaque pipe, de bois, elle commença par être sculptée, lui donner sa forme, la faire pour qu'elle tienne bien en main,
Qu’elle soit confortablement installée entre les doigts de celui qui va prendre du plaisir à la tenir,
Celui à qui elle va réchauffer les doigts quand il fera froid
Pour l'instant forme de bois ronde brut carrée taillée polie arrondie
Terminée, elle est prête, exposée puis vendue
A peine sortie de la vitrine, elle est bourrée mais pas trop, d'un bon tabac, une allumette, le foyer qui rougi,
Les premières volutes s'échappent et une expiration que le vent dissipe.
Un vieux marin au bord de la mer regarde s'éloigner quelques bateaux au loin
Il revit, chacun des milles gestes, mille fois refaits,
À travers ce regard, cette pipe l'aide à attendre, c'est toute sa patience
Elle est l'outil de son avenir
Il sait qu'il n'aura bientôt plus qu’elle
Et qu'à chaque fois qu'il aspirera une bouffée de plaisir c'est un souvenir qu'il expirera
Il sait qu'à la fin, sans aucun regret,
C’est du plaisir qu'il aura eu.
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